Благодарный сын не знал, что видит маму в последний раз

Сколько стихотворений, песен, фильмов и картин было посвящено матерям! И как ни пытайся, ни одна из них не сможет описать, насколько велика сила материнской любви. Каждый раз, когда в нашу редакцию попадают трогательные рассказы о маме, нам сразу же хочется поделиться находкой с тобой. Сегодняшняя история — не исключение. Хотим вновь нежно напомнить тебе о самом важном человеке в жизни каждого из нас!

Сила материнской любви

Недавно мы наткнулись на животрепещущий рассказ Леонида Гаркотина в Facebook. Красота слога и глубина мыслей автора настолько поразили нас, что мы тут же решили поделиться этим произведением с тобой. Поговорим о важном!

Ты стоишь у окна, маленькая, в стеганой старенькой безрукавке. Поверх нее завязан такой же старенький, чистый, цветастый фартук. Ты смотришь мне вслед тревожным и любящим взглядом. Я оглядываюсь, с улыбкой машу тебе рукой, а ты крестишь меня и что-то говоришь. Наверное, благословляешь или шепчешь молитву. Я уезжаю к себе в Москву с легким сердцем, погостив у тебя целых шесть дней.

Побывал у друзей, у родственников, а в оставшееся время слушал твои рассказы и, часто не дослушав, опять куда-то спешил. Ты не роптала, а, только привычно вздохнув, как и в детстве, говорила ласковым и добрым голосом:
— Потихоньку иди. Не торопись, да по сторонам гляди, машин-то вон теперь сколько.

И терпеливо ожидала, много раз подогревая остывающий чайник, когда я вернусь, сяду напротив и расскажу, где был, с кем встречался и что видел. И я приходил, и садился, и всё тебе рассказывал. А ты слушала, задавая вопросы, иногда смешные и неожиданные, но очень для тебя важные. Я смотрел на твои морщинки, на очки с толстыми стеклами, на твои натруженные высохшие руки и любовался. Думал про себя: «Какое же счастье, что у меня есть мама». И пытался представить тебя молодой, веселой и задорной, какой видеть тебя мне не посчастливилось.

Характер матери

Ты родила меня в 44 года. Современные доктора за голову бы схватились от такого безрассудства, но в те годы никто этому и не удивлялся. Родился, и слава Богу! Вырастет вместе со всеми. И я рос слабеньким, болезненным, но искренне любимым самым младшим ребенком в семье. Ты всегда была рядом! Добрая, милая, родная, всё понимающая и всегда всё прощающая мама.

Ты не казалась мне сильной и не была таковой. Но я видел, что люди шли к тебе со своими печалями и горестями. Ты могла и умела их утешить, поддержать и вселить надежду. Сила твоя была в твоей доброте и в твердом следовании правилу, которому научила тебя твоя мама: «Не держи зла, прости и помоги».

Даже в горькие минуты ты была счастлива. Своей семьей, огромной любовью к мужу и к нам, детям. Ты не воспитывала нас в прямом смысле этого слова, никогда не читала нам нотации. Ты просто любила нас всех. А мы, даже став взрослыми, чувствовали, что любовь твоя хранит и бережет нас, защищает и ведет по жизни, и не дает сбиться с истинного пути.

В сложные моменты ты могла быть решительной. Ты стойко и по-христиански переносила обиды и несправедливости. Ты любила всех, всем всегда помогала и всех всегда прощала. А как ты ухаживала за нашим больным папой! Заботливо, с любовью и с благодарностью. Ты 2 года любовью своей продлевала ему жизнь, ни на миг не выпуская его из виду, предугадывая все его желания.

Ты сумела сделать так, что, прожив вместе 45 лет, вы ни разу не поссорились. На наши удивленные вопросы ты отвечала просто и серьезно: «Как же я могу с ним ссориться, если я его люблю».

Память о маме

В день твоего 80-летия собрались все твои дети, внуки, родные и близкие люди. Я спросил тебя:
— Мама, скажи: жизнь долгая или короткая?
И ты, не задумываясь, ответила:
— Как один миг, очень быстрая. И благодарю Бога, что помню всё, каждый кусочек и отрезочек — и трудный, и радостный. Да трудных-то и мало было: всегда Бог посылал кого-нибудь в помощь. Молитесь каждый день за своих детей, и всё у них будет хорошо. Я ведь всю жизнь каждому из вас прошу милости у Господа — и на день, и на сон грядущий…

В памяти моей ты так и стоишь у окна, маленькая, в стеганой старенькой безрукавке, в стареньком чистом цветастом фартуке, повязанная тонким шерстяным серым платочком, тревожно и с любовью смотришь мне вслед, осеняя крестом мой путь и благословляя меня в дорогу. А я, обернувшись, беззаботно улыбаюсь тебе, машу рукой и думаю:
— Какое счастье, что ты у меня есть, моя добрая, милая и мудрая мама.
Прости, родная, я ведь не знал, что больше тебя не увижу.

А в чём для тебя заключается сила материнской любви? На какие размышления этот рассказ подтолкнул тебя?